Los mudos piensan de manera primitiva, porque carecen de lenguaje

2011-06-24T15:33:00.001-07:00

Es Bello, es bueno.

Somos memorias para olvidar

2011-01-21T14:27:00.000-08:00

-Tu sabes porqué una flor es linda?

-No, enrelidad no sé

-Pero aún así disfrutas de su belleza.

No entiendo como me sigue atormentando ;

2011-01-21T14:18:00.001-08:00

Grandes letreros llenos de luz y ficción, luces de la ciudad. Mi corazón en llamas y con un chao se acaba todo. Aspera suavidad que inunda los oídos de la multitud entre bocinas y pitazos. Camino hacia la orilla, y cuando doy el paso para cruzar, todo se para y cada luz en su pausar, tiñe de color ésta amarga vista que me trae a la nostalgia de un pasado que no ha quedado en el ayer. Dónde recorriendo las calles con mi tío en su auto, después de la típica reunión familiar, dónde más de alguno quedó durmiendo boca abajo en una cama ajena. Donde la imagen mía muy niña miraba hacia arriba los postes de luz amarillos de Arica dónde pasaba mis vacaciones. Vacaciones que eran las mismas que hoy, sólo que hoy ya no me hago presente, ya no estoy aquí, ya no recuerdo nada, y ya no quiero recordar nada. Tantos años nuevos teñidos de gris, tantos flashbacks me cegaron y ya no puedo recordar lo que bloquea mi memoria. No sé que pasó, no sé que hizo ni como respondí, sólo sé que fué malo y que no era lo que a una niña debía sucederle, sólo sabía que debía correr hasta que mis pies no pudieran. Y quizás nunca nadie sepa de lo que estoy hablando. Tampoco quiero asustar a nadie, pero nunca más me acercaré con ese ingenuo interés a alguien. Porque no tengo 8 años, porque ya no uso los vestiditos de niña, porque ahora soy capaz de hilar cada palabra y formar una idea, y así describir tragedias y recibir ayuda. Quizas inconcientemente la pedí a gritos años mas tarde, ése es el poder del subconsciente, pero cuando pasan cosas como esas nuestro "swich" interno se desconfigura de una forma muy extraña, quedamos como esos estrafalarios y hasta escalofriantes cuadros de pintura abstracta. No quiero que me den la razón, ni menos que me tengan pena. Yo solo intento sopbrepasarme a las cosas que se repiten en la ciudad de hoy en día y enrealidad de siempre. La realidad no siempre es como la vemos, al menos hasta que nos toca vivirlo.

No

2010-09-01T14:28:00.000-07:00

y punto.

Percepciones -> Fuente de errores

2010-09-01T14:22:00.000-07:00

2010-06-29T18:45:00.000-07:00

Cuánto valor y cuánta la cobardía
Cuánta sorpresa, cuánto planificar
Cuánto trabajo, cuánta la plusvalía
Cuánta sospecha, cuánta seguridad
Cuánto de verdadero, cuánta mentira
Cuánto morir, cuanto resucitar.
Ésta historia loca
Me va sumergiendo y yo no sé nadar
Dame boca a boca
Dame de tu aliento
Para volver vida a respirar.

I'm so week.

2010-06-29T18:27:00.000-07:00

Si tú puedes mirar largamente al fondo de sus ojos, verás como allí hay escondida una chispa que es cómo un precioso lucero y que arde hacia adentro de la sombra. Esa luz le alumbra y le enseña los caminos.Pero nadie, ni él mismo, sabe quién la encendió.

Envuelto en su triste oscuridad va por todas partes y ve.Ve lo que el mundo puede ver y algo más.No se lo preguntes porque no ha de decírtelo.

2010-06-29T18:24:00.000-07:00

Y la alegría de los brazos que renacen cuando estrechan el cuerpo de quién aman.

Mistake.

2010-04-11T16:18:00.000-07:00

La vida está hecha pa' hacer cagás, como que no vale mucho la pena tratar de hacer las cosas bien a la primera, igual es la típica decir que "a porrazos se aprende" pero es verdad, a demás tengo 16 me quedan tantas hueás por hacer :/ siempre digo que si se viene el famoso terremoto de Arica, me daría lata morirme porque tengo tantas ganas de hacer cosas :')

Quiero llevar a la acción lo que tengo en mente, y la dura espero no equivocarme. Lo más seguro es que salga herida de la batalla pero aunque me quede sin pan ni pedazo soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme,
cuando te diga que el amor me espanta,
que me derrumbo ante un "te quiero" dulce,
que soy feliz abriendo una trinchera. ♥

+Cronopios

2010-03-28T13:10:00.000-07:00

...la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías.

2010-03-17T16:31:00.000-07:00

para qué pelar
la batalla ya la ganó alguien más, y no importa lo que hagas.. eso de "... pero no está muerto" es porque no hay lugar para posibilidades.

♣

2010-02-26T14:02:00.001-08:00

Yo no quiero entregarme sin dar dura batalla
Yo lo que quiero es aventurar ir donde vayan
Aquellos que siempre han sabido bregar y no descansan
Aquellos que hoy día escasean y dan luz de esperanza
Yo no pretendo dejarme arrastrar por la corriente
Yo lo que quiero es ser digna y llevar alta mi frente
Fijarme un camino distinto, buscar mis alamedas
Dejar testimonio por los que no están y los que quedan
Y en tanto me anime un soplo de aire
Y en tanto me quede amor que entregar
Y en tanto me habite una gota de sangre
Yo defenderé mi derecho a soñar
Yo me resisto a tener que cantar lo conveniente
Yo no he venido a esconder la verdad la de mi gente
Aquella que se ha mantenido leal y aguarda el alba
Aquella que vuelo a su vida le da y no vende el alma
Yo no pretendo sumarme al festín y al despilfarro
Yo no ando en busca ni quiero servir a un Dios de barro
Yo no renuncio y me quedo a intentar mejores tiempos
Aunque me arriesgue a perder mi lugar entre los cuerdos.

2010-02-21T14:01:00.000-08:00

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca
he vuelta a ser aquel caudal del aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces por mi ventana
suave y pequeña, con alas blancas
yo ni respiro pra que duermas
y no te vayas.

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo

2010-02-21T10:27:00.000-08:00

Región de manos sucias de pinceles sin pelo
de niños boca abajo de cepillos de dientes

Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas inhumanas y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho

Y te pudres lo mismo.

♥

2010-02-21T09:55:00.000-08:00

Entre tierra y cielo, habitan frondosos los árboles viejos
sorteando estaciones, cambiando colores, guardando recuerdos.

Me gusta mirarlos, sentirlos cercanos batiendose al viento,
y bajo el follaje tomarte la mano y pasear en silencio.

Caen la hojas que van cubriendo de otoño todo el forestal
Caen cuando en la ciudad la tarde se evade y un beso me das.

Entre tierra y cielo, parecen los árboles vivir contentos
Sirviendo de asilo a poetas, amantes y niños creciendo

El curso del tiempo y un fiel testimonio del tránsito nuestro
Se encuentran tallados en la añil corteza que arropa sus cuerpos

Entre tierra y cielo, habito aferrado a un puñado de sueños
Que trepan los árboles, buscando nido entre hojas y leños

Que nada los borre, que sigan eternos sombreando veranos
Y al pasar los años, cobijen aún nuestros besos ancianos

Do Not

2010-02-21T09:27:00.000-08:00

He despertado en la madrugada triste, y con la dura sensación de absoluta soledad.
Mis brazos se cansaron de estirarse hacia la nada sin encontrar si quiera una sombra que abrazar.
A caso mis labios mientras dormía repetían como un rezo su nombre?
o solamente me estoy mintiendo cada día embriagandome con un potente coctel de trivalidades, subiendo y bajando en las escaleras de lo mundano, como si éste desgaste de energía me llevara a algún lado.
Pese a lo poco que puedo esperar ahora, de que mis rezos y profundos sueños se realicen,tengo confianza con mi mente que no me dejaré llevar por la tristeza ni el silencio.No cederé ante ningún sueño fugaz dónde aún encuentre algo suyo, donde aún el sonido de su voz me lleve a tener paz.
Sólo sabré para mi misma ese secreto, que nunca dejé de creer, nunca dejé de soñar en que algún día, en la madrugada me despierte triste, pero envuelta en sus brazos.

-

2010-02-19T13:31:00.000-08:00

Sé que de cierta forma te pertenezco, sé que fuí yo la que mandó todo a la mierda,sé que soy yo y sólo yo la que quiere que todo vuelva a ser como era antes, sé que éramos tan pendejos, pero en cierto punto sentimos algo tan profundo que nos unió de por vida. Sé que a veces también me extrañas, sé que debería decirte todo ésto, pero me aterra pensar que quizás hago el ridículo como siempre.Sé que puedo llegar a amarte como una vez lo hice.
Te das cuenta? ya pasaron años y ambos crecimos,quizás tu tengas tu camino, y no, me pudrí esperando un mañana que nunca llegó,me perdí en medio de tanto insulto, de tanto orgullo, ahora se acabó y todo lo que conseguí haciéndome la fuerte todo éste tiempo fué convertirme en alguien que ni yo misma conozco,alguien que no puede decir "te quiero" sin que a mi misma ni al resto le parezca extraño que dos palabras tan tiernas salgan de mi boca.
Todas esas pequeñas cosas que me hacían parecer felíz, te las llevaste tú y por un tiempo sólo quedaron recuerdos de dos niños jugando a quererse. Talvez en un punto dijimos ya no más,basta, optemos por lo sano y no sepamos más el uno del otro, pero por algo no perdemos contacto.
Aún con la confianza que te tengo, nunca podremos llamarmos amigos,lo tuvimos todo, amistad, cariño, respeto y yo lo heché a perder.
Perdóname... por haber dejado nudos sin atar, por haber terminado algo que podía haber sido lo mejor de nuestras cortas vidas, por las peleas, por los celos estúpidos, por ni si quiera tener el valor de mirarte a la cara cuando te veo en la calle,por ser tan cargante a veces,por preocuparme en exceso por ti, por las lágrimas derramadas,por el tiempo perdido,perdón por cualquier cosa que te haya hecho sentir rabia o dolor, por mi cobardía, por provocarte esos celos que te mataban.
Y por último gracias...
Por las sonrisas,por esas peleas estúpidas que me hacían abrir los ojos,gracias por los consejos,gracias por tu preocupación, gracias por existir y por todo lo que me entregaste.
Nada fué en vano y nunca estaré lista para decirte adiós, no te irás de él nunca ♥ .

Voy por ti

2010-02-08T10:00:00.000-08:00

Tronaban en mi cabeza los mismos aviones de aquel triste día de mi infancia y se mezclaban con el canto de "Chile, la alegría ya viene" muchos pensamos que la democracia nos devolvería todo éste tiempo de sufrimiento, angustias y tristezas
¿pero y mi vida?...

La justicia solo bailó un baile con el pueblo, pero se fué y dejo la fiesta con la misma sensación ¿Dónde están? En realidad, pienso que nunca exsistió para muchos.

Mi nombre es Luna, ya tengo 30 años y miro hacia atrás, pasé mi vida entre llantos, destierro y soledad que se convirtió en dolor, sólo quería volver a seguir.
Luego miro hacia adelante y no tengo un camino, ¿quién me devuelve mi vida robada desde niña?, ¿quién me devuelve los sueños?, ¿quién me devuelve el cariño?, los anhelos, ¿quién me devuelve a mi padre?, ¿la justicia?
Espérenme, que yo voy por ustedes,es más fácil que yo viaje hasta ustedes para volver a estar juntos.
Mamá; nunca pude encontrar a Papá, perdóname.
Pero ahora estaremos juntos de nuevo, como hace tantos años, como siempre debió ser.

2010-02-08T08:30:00.000-08:00

Hay hombres que luchan un día
y son buenos.
Hay otros que luchan un año
y son mejores.
Hay quienes luchan muchos años
y son muy buenos.
Pero hay los que luchan toda la vida:
esos son los imprescindibles.
Bertolt Brecht

Sueño con serpientes, con serpientes de mar, con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo.
Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan lo que puedan arrebatarle al amor.

la mato y aparece una mayor. Con mucho más infierno en digestión.

No quepo en su boca. Me trata de tragar pero se atora con un trébol de mi sien.
Creo que está loca. Le doy de masticar una paloma y la enveneno de mi bien.

Ésta al fin me engulle, y mientras por su esófago paseo, voy pensando en qué vendrá.
Pero se destruye cuando llego a su estómago y planteo con un verso una verdad.

2010-02-08T08:20:00.000-08:00

...Quiero que al limpio amor que recorriera mi dominio

descansen los cansados,

se sienten a mi mesa los oscuros,

duerman sobre mi cama los heridos.

Hermano, ésta es mi casa, entra en el mundo

de flor marina y piedra constelada

que levanté luchando en mi pobreza.

Aquí nació el sonido en mi ventana

como en una creciente caracola

y luego estableció sus latitudes

en mi desordenada geología.

Tu vienes de abrasados corredores,

de túneles mordidos por el odio,

por el salto sulfúrico del viento:

aquí tienes la paz que te destino,

agua y espacio de mi oceanía...

Leo ésto y me pareces mejor que Neruda, y es mi favorito.

2010-02-06T10:26:00.000-08:00

Para construir castillos en el aire, para quitarle un dulce al cabro chico, para evadir situaciones inevitables, para intentar explicar sentimientos, y al hacerlo, hacerlo mal.
Para no hacer lo que se debe, para tratar de quedar bien y nunca lograrlo. Para querer cosas no merecidas, para odiar a alguien y no saber porqué, para nunca saber lo que quiero.

EL RONCADOR

2010-02-01T13:58:00.000-08:00

Tranquilo el viejo dictador
Ronca su sueño sin temor
Entre alarmas y guardaespaldas
La vida es justa, sí señor
Tras tan abnegada labor
Bien merecida está su calma

Con vengativa insensatez
Sus víctimas piden a un juez
Prisión para “El Bello Durmiente”
Mientras en la calle se ve
La bien rankeada estupidez,
La indiferencia de la gente

Nada tortura su razón
Su sueño es plácido en resumen
Ni campos de concentración,
Ni almas en pena y represión,
Su Majestad se sabe impune

La tierra suma rotación,
El rebaño duerme en el fondo
El mudo aún no encuentra su voz
La Justicia sufre de tos
Y Dios sigue haciéndose el sordo

Tranquilo el viejo dictador
Duerme babeando sin pudor
Su humanidad beatificada
A nada teme el Redentor
Lo ampara la Constitución,
La curia y las Fuerzas Armadas

La Democracia de cartón
Acomodada en su sillón
Hace la vista gorda y calla
Mientras en la televisión
Farandulea la nación
Y en un rincón la historia sangra

Ronca que ronca el roncador,
Ronca y se escucha desde lejos
Entre el olvido y la omisión
La vergüenza es condenación
Si el dictador muere de viejo.

Un mono que juega al ya te ví

2010-01-30T16:59:00.000-08:00

♥

NUNCA

2010-01-30T16:23:00.000-08:00

Ojala que puedas entender,que las cosas nunca son del color que se las ve, que a la gente casi en general no le importa si no tienes que salir donde almorzar.
Por mas que miro,que miro el horizonte, no veo a nadie practicar lo que suelen predicar. Por mas que miro,que miro el horizonte
Si cayera fulminado, muerto en el lugar sin nada que ofrecer, sin nada para dar, de seguro que la gente pasaría sin mirar.
Y si cayera derrotado, muerto en el lugar sin nada que ofrecer, sin nada que entregar, de seguro que la gente pasaría sin mirar.
Y pisarían tu cadáver,se limpiarían los pies con tu ingenuidad
Y pasarían tu cadáver,se limpiarían los pies con tu moralidad
Lo prohibido lo profano y lo perverso,lo más oscuro el fuego más intenso,es lo único que me puede sacar de la tumba
Y se levanta mi cadáver.

WE HATE UDI

2010-01-29T14:52:00.000-08:00

Odiamos a la UDI.
Por ser La cara visible del Neo-Fascismo en la politica, estar altamente Influenciados por Las SECTAS de los Opus dei y legionarios de Cristo y que otra Estupides que nisiquiera sepamos, por tratar de Imponer su moral arcaica del siglo XIX a toda costa, Por Tratar de Dirigir el utero de cada mujer, por querer Continuar con los periodos mas nefastos en la historia de chile, por Ser alianza con el Asqueroso partido popular de españa y por no querer modernizar el estado al estar beneficiados de esta constitucion, crear un prototipo de Lideres que no se sabe cual es cual.. y por que ya gobernaron en dictadura simplemente Decimos NO a la udi.

:)

2010-01-29T14:36:00.000-08:00

Como una gota fuí de la marea, la playa me hizo grano de la arena,fuí punto en multitud por donde fuí, nadie me detectó y así aprendí.
Cuando creí colmada la tarea, volví mi corazón a casiopea
Cumplí celosamente nuestro plan: Por un millón de años esperar
Hoy llevo el doble dando coordenadas, pero nadie contesta mi llamada.
¿Qué puede haber pasado a mi señal? ¿Será que me he quedado sin hogar?

Hoy sobrevivo apenas a mi suerte,lejano de mi estrella, de mi gente.
El trance ma ha mostrado otra lección: El mundo propio siempre es el mejor.
Me voy debilitando lentamente
Quizá ya no sea yo cuando me encuentren

2010-01-17T11:11:00.000-08:00

¿A dónde van las palabras que no se quedaron?
¿A dónde van las miradas que no partieron?
Acaso flotan eterenas, como prisioneras de un ventarrón
o se acurrucan, entre las rendijas, buscando calor.

Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia, que quieren pasar,
Acaso nunca vuelven a ser algo, acaso se van y adónde van.

¿En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
¿A dónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
Por dónde están las angustias, que desde tus ojos saltaron por mi.
¿A dónde fueron mis palabras sucias, de sangre de Abril?
¿A dónde van ahora mismo éstos cuerpos,
que no puedo nunca dejar de alumbrar?
Acaso vuelven a ser algo,
Acaso se van y a dónde van.

¿A dónde va lo común de todos los días?
El desclazarse en la puerta, la mano amiga.
¿A dónde va la sorpresa, casi cotidiana del atardecer?
¿A dónde va el mantel de mesa, el café de ayer?
¿A dónde van los pequeños, terribles encantos que tiene el hogar?
Acaso nunca vuelven a ser algo,
Acaso se van y a dónde van.-

2010-01-14T17:46:00.000-08:00

Cuando se habla de abuso sexual solemos pensar " eso a mi no me ocurrirá" pero conservadoramente se sabe que al 30% de las mujeres les ocurre.Cualquier mujer puede ser víctima de una violación, así como también hombres. De la misma forma, cualquier hombre puede violar.La mayoría decide no hacerlo. Las mujeres en cambio no pueden decidir. A demás existe un agravante terrible y poco comentado.Tres cuartas partes de los abusos,son realizados por gente muy cercana;novios, amigos, compañeros de colegio o trabajo, jefes y familiares.

Se tiene la falsa creencia de que los violadores son seres desequilibrados que salen en las noches enmascarados y armados y aunque los hay de ese tipo, son los menos. Por lo regular el hombre que fuerza una relación, lo planea, fantasea con la idea antes de llevarla a cabo y con demasiada frecuencia, la "víctima" vive cerca de él, a veces en la mísma casa o colonia.

Muchos chistes, cuentos y hasta pelícilas demuestran la GROTESCA escena de una jóven que ansiaba ser violada y que inclusive al ser poseída desdeaba más. No hay nada tan ABSURDO y perjudicial para nuestra sociedad que hacer éste tipo de bromas estúpidas. Es fácil reirse de lo que no se entiende. Es cierto, la mujer puede disfrutar un acto sexual, de la misma forma en que un hombre puede disfrutar, por ejemplo, un momento de compañía con su hijo mientras le enseña a nadar, guardando la respiración bajo el agua, sin embargo, yo me atrevería a preguntar si ese mismo hombre disfrutará guardando la respiración con la cabeza dentro de un excusado lleno de mierda, obligado por un sujeto armado.No se puede compara un momento de entrega amorosa con una ofensa humillante y perversa.

Tu vida

2010-01-13T09:19:00.000-08:00

Debajo de un puente, viviendo y durmiendo siempre al lado de la muerte, sin pieza sin padre, sin perro que te ladre .Pasta base y pegamento para calmar el hambre
El futuro y el presente te son indiferentes, pequeños surcos para salvar la mañana jugando una pichanga totalmente borrado, tirando la pelota para cualquier lado.
Es la prueba cabrona de que la institución no funciona, tu estéril ayuda social, bajo el puente no va a llegar.

POR LA MIERDA, HAZ ALGO.-

Adultos

2010-01-13T09:16:00.000-08:00

Mañana ,cuando todo sea aún más borroso, con los hechos hasta las rodillas no nos permitirá caminar, necesitamos fuerza y comprensión, pero ¿Quién las dará?
Los dos pueden decir muchas cosas, e incluso lanzar bromas al respecto, pero cuando llegue el momento de los hechos, como buenos adultos pendejos de mente cerrada, estoy segura me mandarán a la punta del cerro y/o les importará una raja con quien salga, lo que haga o deje de hacer.
¿No se acuerdan de cuando eran jóvenes e hicieron exactamente lo mismo?
Acepten que con el tiempo las cosas cambian .

Católica o Atea

2010-01-13T09:14:00.000-08:00

Partiendo desde la idea de que Dios es amor, no puedo enseñarte mucho.

Todos podemos tener muchas ideas en la cabeza, pero de eso no se trata la religión, la religión se trata de creer, no de pensar. Yo como persona apegada a mis principios, mis creencias y mis sentimientos y tambien basado en mi experiencia, no tendría porqué cambiar mi religión porque a alguien no le gusta, es algo tan personal para mí, que ni si quiera la gente más cercana, ni si quiera mi familia me puede hacer cambiar de opinión. No me considero una ferviente católica, de hecho discrepo en muchos de sus pensamientos, la iglesia es machista, oculta cosas horribles, etc. Pero yo no creo en la iglesia, es algo físico que inventó alguien, respeto a todo aquel que piense diferente.

pero sí creo en Dios, y pienso que a través de la mierda de iglesia que tenemos los católicos, se pueden llegar a hacer grandes cosas, cosas que lamentablemente no se pueden (o al menos yo nunca he visto, ni sabido) , ni se han hecho por parte de otros tipos de sectas, a excepción de otras religiones cristianas como evangélicos por ejemplo. Siento que a través de ésta iglesia, puedo hacer grandes cosas y por eso soy católica. Si te gusta como pienso, bacán, y si no te gusta, bacán también :D

lm mL lml ♥

2010-01-06T09:02:00.000-08:00

Si el amor fuera número, sería el 1
Si fuera comida, sería un enorme plato de espagueti
Si el amor fuera animal, sería pájaro
Si tuviera forma sería un círculo
Si el amor fuera persona, sería un gigante.
Si el AMOR fuera tela, sería seda Si el amor hablara sería muy incoherente Si el amor fuera objeto, sería una puerta
Si el amora caminara handaría descalzo
Si el amor fuera ropa sería un abrigo
Si el amor fuera desastre natural, sería un terremoto
Si el amor fuera un flor sería margarita
Si el amor fuera color, no sería rojo
Si fuera risa, sería carcajada
Y si fura lágrima, sería llanto.

Si el amor fuera un paquete no tendría un letrero de "FRAGIL"
Si el amor fuera médico no sería cardiólogo
sería gastroenterólogo.
Si el amor fuera una carrera, sería arquitectura.
Si el amor fuera canción, sería "bésame mucho"
Si el amor fuera letra, sería vocal.
Si fuera pintura sería abstracta.
Si el amor fuera poema, no rimaría.
Si fuera refrán sería "más vale tarde que nunca"
Si fuera calle sería de doble sentido.
Si el amor fuera visita, no sería puntual.
Si el amor fuera despedida, diría "Hasta Luego :)"
Si el amor fuera petición, no sería AMOR.

ME GUSTA TU CARA BONITA, Y TE QUIERO CON EL ALMA :)

NOTENGOAMIGOS

2009-12-27T09:51:00.000-08:00

¿Qué mierda te pasa a tí? no puedes andar diciendo que vives el amor libre.

Osea, para tí vivir el amor es pincharte a la primera persona que te dice que si cuando le preguntas ;"Tu erís de mi ondi ? (R) :$?"
Y no sólo la primera,también la segunda, la tercera, la cuarta, etc.
Yo tolero y respeto a la gente homosexual, tengo muchos amigos y no tengo ningún problema en convivir con ellos, pero ellos de verdad viven su sexualidad de una forma normal como cualquier persona y no como algo por lo que podrías sobresalir o ser admirado, mucho menos hacerte la víctima universal del bullying por homofobia, porque ser gay se nace o se hace y tu NO eres ninguno de los dos casos, no 'descubriste el amor' en una persona de tu mismo sexo, lo único que descubriste es algo que "oh, está de moda, sobreexplotemolo llendo por las calles diciendo SOY GAY Y QUÉ", tampoco está en tu ADN, lo unico que está en un ADN es ser así de cara de raja para publicar tu vida sexual y amorosa de esa forma, cuando es sabido que a nadie le interesa.

LA ESCUELA DEL CRIMEN

2009-12-24T10:01:00.000-08:00

La desigualdad económica tiene quien la mida:las grandes instituciones financieras;en cambio, la igualación cultural, no se puede medir.
Sus demoledores progresos,sin embargo, rompen los ojos.Los medios de comunicación de la era electrónica, mayoritariamente al servicio de la incomunicación humana, nos están otorgando el derecho de elegir entre lo mismo y lo mismo, en un tiempo en que vacía de historia y en un espacio universal que tiende a negar el derecho de la identidad de sus partes. Se hace cada vez mas unánime la adoración de los valores de la sociedad de consumo.

Si, la tuya :)

2009-12-24T10:00:00.000-08:00

TU MAMÁ ESTÁ CAGÁ DE LA MENTE.

-Here we go again

2009-12-24T09:51:00.000-08:00

Si hay algo que me carga de la gente que se cree interesante, es que nadie le llega ni a los talones.
No son amigos de nadie,porque nadie es suficiente para ellos.
Y lo peor es que cuando te hablan te sonríen y responden todo, pero les importa un verdadero rábano lo que les dices, son como muñequitas :3 no importa lo que les hagas o si les hablas, las golpeas, etc, siempre tendran esa sonrisa en la cara. Hay un poco se cinismo en su actitud, la verdad los prefiero mala onda ;)

El mejor, y el único de Neruda

2009-12-22T12:46:00.001-08:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito,
impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado,
dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,vacilante, extendido,
tiritando de sueño, hacia abajo,
en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones,
a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre
y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejosque debieran haber llorado de vergüenzay espanto,
hay paraguas en todas partes,
y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.

La continuidad de los parques.

2009-12-22T12:31:00.000-08:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

(U)

2009-12-22T12:22:00.000-08:00

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

BASURA

2009-12-18T15:06:00.000-08:00

Nos libramos de algo que ya no nos sirve o quizá eso se libera de nosotros, con el fin de convertirse en algo más. La basura que tiramos todos los días es como las creencias que dejamos atrás. Reciclamos las emociones y logramos darles otro rumbo.
El arte de vivir es eso. Dejar que se transforme lo que creemos que ya murió. Si lo que llamamos vida no tuviera muerte, no sería vida.Porque cando algo se transforma es cundo comienza a tener sentido. Es como el día que se convierte en noche sólo para recordarnos que el mundo funciona siempre y cuando no se obstine en ser sólo una cosa.

Dejando ir, así es como aprendemos a rescatar lo perdido.

Guerra florida

2009-11-23T11:12:00.000-08:00

Me carga eso de que cuando una pesona le tiene envidia a otra sea tan pendeja y empiece a huebiarla por cosas insignificantes,ya quisiera ella tener las cualidades de otros, si lo ùnico que hace es demostrar los estùpida que es todo el rato, y pareciera que se enorgullece de ello, yo creo que deben tener su club de "tontas, pero bonitas", en todo caso no la culpo, a alguien que es criado de la forma en que la criaron a ella no le puedes pedir humildad, si nunca le ha costado trabajo algo, no importa lo tonta que sea, porque seguramente su papà le pagarà una buena universidad y moverà influencias para que respeten a su hija sin neuronas.
Lo ùnico que necesita es atenciòn, està pidiendo a gritos que sus papàs la pesquen. Lamentablemente hoy en dìa està lleno de esas niñitas que por llamar la atenciòn hacen DE TODO, si todo el mundo la ve con ojos de odio, no es por envidia, es por que ella se lo ha ganado con su forma de ser y con su mala actitud.

Salí a caminar y cuando volví lo había perdido todo.

2009-10-27T16:09:00.001-07:00

Es como si la luz de la estrella se hubiera se hubiera extinguido poco a poco, desde un enceguedor resplandor, hasta el tenue brillo del crepúsculo.
No quiería dejarte solo , sólo quiería encontrar respuestas a las interrogantes inconclusas. Por eso salí en busca de ellas, pero yo era muy poco como para entender, tú demasiado para esperar y cuando volví lo había perdido todo.
Tu orgullo me abrió los ojos, aunque no debió ser así. Tenías razón, te deseché, pero no lograba entender que las relaciones no son como productos desechables; antes de lo que te das cuenta ya están en el basurero de la ciudad y no logras entrar ahí para recuperarlas, antes de lo que te das cuenta se esfuman como lluvia entre los dedos.
Sólo serán vagos recuerdos de una ciudad intranquila en dónde no nos importa nada ni nadie. Nunca nos detenemos a pensar qué pasa por la cabeza del otro, menos en su corazón. Quizás lo pensé muy poco, quizás no pensé, quizás pensé demasiado, pero nunca logré desifrar qué pasaba por tu cabeza, menos por tu corazón, a excepción de esos días de ciudad despejada, calmada... en los que decir lo que sientes es tan fácil como ver la hora en un reloj digital y en los que ocultar la felicidad es tan difícil como decirte adiós.

ARRASTRADA.-

2009-10-17T12:58:00.000-07:00

" ESCRIBE PURAS HUEÁS, CUÁL CHUCHA ES EL GUSTO DE HACERSE LA INTELIGENTE/INTERESANTE/MADURA SI NO LO ES Y NO LE SALE NI DE PARODIA, LA MARICONA PUEDE CAGARSE EN SU PUTA EXISTENCIA 8o| "

textual! mi desahogo hecho palabras *-* como música para mis oídos lo juro :)
de verdad, si los llega a separar, soy capaz ,primero, de pegarle al enfermito éste k9 porque hace rato que me tiene caliente el loquito. Segundo, a la fea ésta,cara de nada, , sacarle los ojos, colgarla de los intestinos , coserle la boca con una aguja de saco para que deje de hablar estupideces y hacerle una linda polera de alguna banda mula con alambres de púas.-

-

2009-10-14T14:57:00.000-07:00

...Toqué tu piel y dije: -viene de donde se ama.
Por eso fui tu amiga: de puro equivocada,
que hoy sé que no habia río, ni torre, ni campanas...
Fuiste un sueño apenitas y era yo quien soñaba.
Tan sólo habia tu pecho con la puerta cerrada,
sin rincón de caricias, sin paloma anidada,
sin lugar para un beso, sin luces ni guitarras.
Por eso no podias sentir que me hacias falta
ni beber de a poquito el color de mi lágrima.
Por eso no podías atarte a mis palabras,
la mitad entre risas, y la otra, lloradas.
En vano tantos versos, de siesta amanzada.
En vano tantos versos, mi silencio extrañabas.
Por eso, sin siquiera decirme qué pasaba
en un día cualquiera me dejaste olvidada.
Qué triste es despedirte, pasajero de mi alma...
Tu recuerdo me sigue como pájaro en llamas.
No podías quererme. Hoy lo entiendo y me daña
pero sé que es la vida la que anuda y separa.
No conocí el paisito del que te despegabas
ni tampoco tú el mio, coloreado de infancia.
¿A quíen culpar entonces de estas cosas que pasan?
Me llevo mi solcito: le sobra a esta nevada.
Mi ultima muñeca mira y no entiende nada.
Mi ultima inocencia es lágrima en la almohada.
Yo apago los reproches como apago mi lámpara
mientras una certeza se enciende en la madrugada.
No pudiste quererme. Eso es todo. Qué lástima...

Sigo pensando lo mismo :')

2009-10-14T09:44:00.000-07:00

Gente .. no se si idiota, pero un poco... , no sé , no se da el tiempo de pensar las cosas antes de hacerlas, él quiso meterse en éste juego, y quizas no sabía lo que pasaría pero era casi evidente, bastaba con pensar un poquito en las consecuencias. Sólo se que él es el único que sale perdiendo en todo ésto, por lo menos, tuvimos una experiencia para aprender... él en cambio no creo que le baste con ésta ya que estoy casi sigura que no es la primera vez, ni tampoco será la última, por eso me encantaría decirlo y gritarlo en medio de la calle para que todo el mundo se entere de la persona que enrealidad es, una persona que miente sin escrúpulos y ni si quiera por algo que valga la pena, para él.. porque para el resto quizas fué una ilusión de algo que de verdad eran sus sentimientos, para él, una más.

Igual genial, onda, de gente como él se aprende y no precisamente de lo bueno, también sería bueno que él tambien le saque provecho a lo que vivió y no se quede en esa actitud tan cerrada a que él y solamente él tiene la razón en todo... Por algo su entorno es como es y lo tratan como lo tratan -a sus espaldas por su puesto-, creo que debería detenerse a pensar y dejar de "alabarse" a si mismo por un minuto y observara su alrededor, y vería lo mal que queda todo aquel que se cruza en su camino.

Si lo quieres, déjalo ir

2009-10-13T17:18:00.001-07:00

Sigue solo, yo te miro desde aquí, en caso de que necesites ayuda.

¿qué bien nos hace la razón?

2009-10-13T03:23:00.000-07:00

si no la usamos. Es un desperdicio de inteligencia quedarse callado o no dar opinión por el sólo hecho de ser diferente a la de los demás.
Es imposible que estén toda una clase, sin decir nada y hablando entre ellas mismas.

-

2009-10-12T17:24:00.000-07:00

Can you see?
My eyes are shining bright
'Cause I'm out here on the other side
Of a jet black hotel mirror
And I'm so weak
Is it hard understanding
I'm incomplete
A love that's so demanding
I get weak.

Y LA GRITO A TODO CHANCHO :B

Yo tengo una pregunta.

2009-10-12T11:14:00.000-07:00

¿Qué chucha ésta vida?

Yo aún no paro de cagarla.

2009-10-11T13:41:00.000-07:00

Una vez una amiga dijo:"me quiero reir, pero si me río me voy a poner a llorar".Esa es la frase que mejor representa mi estado de ánimo la mayoría del tiempo, con la diferencia de que ya casi no lloro y no porque no quiera.Sin bromear, no lloro desde marzo en la primera reunión de apoderados cuando entregaron notas, las miré y dije ' la vieja loca de matemáticas será la culpable de que no entre a la u y termine tirada en la calle pidiendo plata para alimentar a mis 7 hijos de padres diferentes' y sería algo parecido así al negro que pide 'moneditas para la torre del reló loko'. Filo, ese no era el punto, el punto es que así me siento ahora.

Cierto día salí con ciertos amigos (muy amor todos ellos <3) y no sé porqué me bajó la nostalgia de estar con él. Quizas fué por el ambiente (XD JS) o a lo mejor por que en la noche me da la depresión y más aún si está mi amiga compañera de carretes <3 porque si está ella hay copete XDDD y aunque no tomo, el ambiente se pone 'ebrio llorón'.

Siento que durante éste año y algunos meses no he hecho nada productivo; no maduré como persona, no arreglé nada pendiente, nunca tuve una conversación como la gente ( y cuando la tuve, terminaba peleando y enojada), perdí mi capacidad de querer a las personas, me volví alguien que ni si quiera yo reconozco, y lo peor de todo, me volví a equivocar y de la peor forma. me dije a mi misma "filo, pararé de cagarla, haré como si nunca pasó y lo daré por muerto". Y ahora aquí estoy donde jamás me fuí, practicamente mendigando el cariño de alguien que a lo mejor le importo, pero no me lo dice, de alguien que me quiere , pero que no quiere quererme...

Nadie ha estado ni si quiera cerca de lo que sentí.

Yo pienso que

2009-10-06T18:52:00.000-07:00

Te llevaste...

Lo mejor y lo largo del tiempo,
la timidez y frescura de la niñez aún guardada.
Aún te esperan ahí guardadas
las notas de aquella música jamás escuchada.
Te llevaste una parte de mi y no pensé que nunca lo sabrías
Te llevaste todo,
y dejaste sólo un sueño,
uno de tus sueños.

Serás...

El que mira, pero no vé
el que habla pero no,
el que oye y no escucha
elq ue aún pregunta y nunca respondió.
El que quiso y nunca actuó.

Aprendiste...

Que no todo es malo, aunque a veces lo parezca.
Que la felicidad ajena alegra mas que la propia
cuando se ama y la contemplas

Me quedo con...

Con tu mirada que vé
Con tu voz que oigo y aún no escucho,
con tus preguntas tontas
y con tus respuestas ausentes.
Con lo que quiero y tu no quieres.

La Noche Boca Arriba

2009-10-06T18:49:00.000-07:00

Y salían en ciertas épocas a cazar enemigos;
le llamaban la guerra florida.

A mitad del largo zaguán del hotel pensó que debía ser tarde y se apuró a salir a la calle y sacar la motocicleta del rincón donde el portero de al lado le permitía guardarla. En la joyería de la esquina vio que eran las nueve menos diez; llegaría con tiempo sobrado adonde iba. El sol se filtraba entre los altos edificios del centro, y él -porque para sí mismo, para ir pensando, no tenía nombre- montó en la máquina saboreando el paseo. La moto ronroneaba entre sus piernas, y un viento fresco le chicoteaba los pantalones.

Dejó pasar los ministerios (el rosa, el blanco) y la serie de comercios con brillantes vitrinas de la calle Central. Ahora entraba en la parte más agradable del trayecto, el verdadero paseo: una calle larga, bordeada de árboles, con poco tráfico y amplias villas que dejaban venir los jardines hasta las aceras, apenas demarcadas por setos bajos. Quizá algo distraído, pero corriendo por la derecha como correspondía, se dejó llevar por la tersura, por la leve crispación de ese día apenas empezado. Tal vez su involuntario relajamiento le impidió prevenir el accidente. Cuando vio que la mujer parada en la esquina se lanzaba a la calzada a pesar de las luces verdes, ya era tarde para las soluciones fáciles. Frenó con el pie y con la mano, desviándose a la izquierda; oyó el grito de la mujer, y junto con el choque perdió la visión. Fue como dormirse de golpe.

Volvió bruscamente del desmayo. Cuatro o cinco hombres jóvenes lo estaban sacando de debajo de la moto. Sentía gusto a sal y sangre, le dolía una rodilla y cuando lo alzaron gritó, porque no podía soportar la presión en el brazo derecho. Voces que no parecían pertenecer a las caras suspendidas sobre él, lo alentaban con bromas y seguridades. Su único alivio fue oír la confirmación de que había estado en su derecho al cruzar la esquina. Preguntó por la mujer, tratando de dominar la náusea que le ganaba la garganta. Mientras lo llevaban boca arriba hasta una farmacia próxima, supo que la causante del accidente no tenía más que rasguños en la piernas. "Usté la agarró apenas, pero el golpe le hizo saltar la máquina de costado..."; Opiniones, recuerdos, despacio, éntrenlo de espaldas, así va bien, y alguien con guardapolvo dándole de beber un trago que lo alivió en la penumbra de una pequeña farmacia de barrio.

La ambulancia policial llegó a los cinco minutos, y lo subieron a una camilla blanda donde pudo tenderse a gusto. Con toda lucidez, pero sabiendo que estaba bajo los efectos de un shock terrible, dio sus señas al policía que lo acompañaba. El brazo casi no le dolía; de una cortadura en la ceja goteaba sangre por toda la cara. Una o dos veces se lamió los labios para beberla. Se sentía bien, era un accidente, mala suerte; unas semanas quieto y nada más. El vigilante le dijo que la motocicleta no parecía muy estropeada. "Natural", dijo él. "Como que me la ligué encima..." Los dos rieron y el vigilante le dio la mano al llegar al hospital y le deseó buena suerte. Ya la náusea volvía poco a poco; mientras lo llevaban en una camilla de ruedas hasta un pabellón del fondo, pasando bajo árboles llenos de pájaros, cerró los ojos y deseó estar dormido o cloroformado. Pero lo tuvieron largo rato en una pieza con olor a hospital, llenando una ficha, quitándole la ropa y vistiéndolo con una camisa grisácea y dura. Le movían cuidadosamente el brazo, sin que le doliera. Las enfermeras bromeaban todo el tiempo, y si no hubiera sido por las contracciones del estómago se habría sentido muy bien, casi contento.

Lo llevaron a la sala de radio, y veinte minutos después, con la placa todavía húmeda puesta sobre el pecho como una lápida negra, pasó a la sala de operaciones. Alguien de blanco, alto y delgado, se le acercó y se puso a mirar la radiografía. Manos de mujer le acomodaban la cabeza, sintió que lo pasaban de una camilla a otra. El hombre de blanco se le acercó otra vez, sonriendo, con algo que le brillaba en la mano derecha. Le palmeó la mejilla e hizo una seña a alguien parado atrás.

Como sueño era curioso porque estaba lleno de olores y él nunca soñaba olores. Primero un olor a pantano, ya que a la izquierda de la calzada empezaban las marismas, los tembladerales de donde no volvía nadie. Pero el olor cesó, y en cambio vino una fragancia compuesta y oscura como la noche en que se movía huyendo de los aztecas. Y todo era tan natural, tenía que huir de los aztecas que andaban a caza de hombre, y su única probabilidad era la de esconderse en lo más denso de la selva, cuidando de no apartarse de la estrecha calzada que sólo ellos, los motecas, conocían.

Lo que más lo torturaba era el olor, como si aun en la absoluta aceptación del sueño algo se revelara contra eso que no era habitual, que hasta entonces no había participado del juego. "Huele a guerra", pensó, tocando instintivamente el puñal de piedra atravesado en su ceñidor de lana tejida. Un sonido inesperado lo hizo agacharse y quedar inmóvil, temblando. Tener miedo no era extraño, en sus sueños abundaba el miedo. Esperó, tapado por las ramas de un arbusto y la noche sin estrellas. Muy lejos, probablemente del otro lado del gran lago, debían estar ardiendo fuegos de vivac; un resplandor rojizo teñía esa parte del cielo. El sonido no se repitió. Había sido como una rama quebrada. Tal vez un animal que escapaba como él del olor a guerra. Se enderezó despacio, venteando. No se oía nada, pero el miedo seguía allí como el olor, ese incienso dulzón de la guerra florida. Había que seguir, llegar al corazón de la selva evitando las ciénagas. A tientas, agachándose a cada instante para tocar el suelo más duro de la calzada, dio algunos pasos. Hubiera querido echar a correr, pero los tembladerales palpitaban a su lado. En el sendero en tinieblas, buscó el rumbo. Entonces sintió una bocanada del olor que más temía, y saltó desesperado hacia adelante.
-Se va a caer de la cama -dijo el enfermo de la cama de al lado-. No brinque tanto, amigazo.

Abrió los ojos y era de tarde, con el sol ya bajo en los ventanales de la larga sala. Mientras trataba de sonreír a su vecino, se despegó casi físicamente de la última visión de la pesadilla. El brazo, enyesado, colgaba de un aparato con pesas y poleas. Sintió sed, como si hubiera estado corriendo kilómetros, pero no querían darle mucha agua, apenas para mojarse los labios y hacer un buche. La fiebre lo iba ganando despacio y hubiera podido dormirse otra vez, pero saboreaba el placer de quedarse despierto, entornados los ojos, escuchando el diálogo de los otros enfermos, respondiendo de cuando en cuando a alguna pregunta. Vio llegar un carrito blanco que pusieron al lado de su cama, una enfermera rubia le frotó con alcohol la cara anterior del muslo, y le clavó una gruesa aguja conectada con un tubo que subía hasta un frasco lleno de líquido opalino. Un médico joven vino con un aparato de metal y cuero que le ajustó al brazo sano para verificar alguna cosa. Caía la noche, y la fiebre lo iba arrastrando blandamente a un estado donde las cosas tenían un relieve como de gemelos de teatro, eran reales y dulces y a la vez ligeramente repugnantes; como estar viendo una película aburrida y pensar que sin embargo en la calle es peor; y quedarse.

Vino una taza de maravilloso caldo de oro oliendo a puerro, a apio, a perejil. Un trozito de pan, más precioso que todo un banquete, se fue desmigajando poco a poco. El brazo no le dolía nada y solamente en la ceja, donde lo habían suturado, chirriaba a veces una punzada caliente y rápida. Cuando los ventanales de enfrente viraron a manchas de un azul oscuro, pensó que no iba a ser difícil dormirse. Un poco incómodo, de espaldas, pero al pasarse la lengua por los labios resecos y calientes sintió el sabor del caldo, y suspiró de felicidad, abandonándose.

Primero fue una confusión, un atraer hacia sí todas las sensaciones por un instante embotadas o confundidas. Comprendía que estaba corriendo en plena oscuridad, aunque arriba el cielo cruzado de copas de árboles era menos negro que el resto. "La calzada", pensó. "Me salí de la calzada." Sus pies se hundían en un colchón de hojas y barro, y ya no podía dar un paso sin que las ramas de los arbustos le azotaran el torso y las piernas. Jadeante, sabiéndose acorralado a pesar de la oscuridad y el silencio, se agachó para escuchar. Tal vez la calzada estaba cerca, con la primera luz del día iba a verla otra vez. Nada podía ayudarlo ahora a encontrarla. La mano que sin saberlo él aferraba el mango del puñal, subió como un escorpión de los pantanos hasta su cuello, donde colgaba el amuleto protector. Moviendo apenas los labios musitó la plegaria del maíz que trae las lunas felices, y la súplica a la Muy Alta, a la dispensadora de los bienes motecas. Pero sentía al mismo tiempo que los tobillos se le estaban hundiendo despacio en el barro, y la espera en la oscuridad del chaparral desconocido se le hacía insoportable. La guerra florida había empezado con la luna y llevaba ya tres días y tres noches. Si conseguía refugiarse en lo profundo de la selva, abandonando la calzada más allá de la región de las ciénagas, quizá los guerreros no le siguieran el rastro. Pensó en la cantidad de prisioneros que ya habrían hecho. Pero la cantidad no contaba, sino el tiempo sagrado. La caza continuaría hasta que los sacerdotes dieran la señal del regreso. Todo tenía su número y su fin, y él estaba dentro del tiempo sagrado, del otro lado de los cazadores.

Oyó los gritos y se enderezó de un salto, puñal en mano. Como si el cielo se incendiara en el horizonte, vio antorchas moviéndose entre las ramas, muy cerca. El olor a guerra era insoportable, y cuando el primer enemigo le saltó al cuello casi sintió placer en hundirle la hoja de piedra en pleno pecho. Ya lo rodeaban las luces y los gritos alegres. Alcanzó a cortar el aire una o dos veces, y entonces una soga lo atrapó desde atrás.

-Es la fiebre -dijo el de la cama de al lado-. A mí me pasaba igual cuando me operé del duodeno. Tome agua y va a ver que duerme bien.

Al lado de la noche de donde volvía, la penumbra tibia de la sala le pareció deliciosa. Una lámpara violeta velaba en lo alto de la pared del fondo como un ojo protector. Se oía toser, respirar fuerte, a veces un diálogo en voz baja. Todo era grato y seguro, sin acoso, sin... Pero no quería seguir pensando en la pesadilla. Había tantas cosas en qué entretenerse. Se puso a mirar el yeso del brazo, las poleas que tan cómodamente se lo sostenían en el aire. Le habían puesto una botella de agua mineral en la mesa de noche. Bebió del gollete, golosamente. Distinguía ahora las formas de la sala, las treinta camas, los armarios con vitrinas. Ya no debía tener tanta fiebre, sentía fresca la cara. La ceja le dolía apenas, como un recuerdo. Se vio otra vez saliendo del hotel, sacando la moto. ¿Quién hubiera pensado que la cosa iba a acabar así? Trataba de fijar el momento del accidente, y le dio rabia advertir que había ahí como un hueco, un vacío que no alcanzaba a rellenar. Entre el choque y el momento en que lo habían levantado del suelo, un desmayo o lo que fuera no le dejaba ver nada. Y al mismo tiempo tenía la sensación de que ese hueco, esa nada, había durado una eternidad. No, ni siquiera tiempo, más bien como si en ese hueco él hubiera pasado a través de algo o recorrido distancias inmensas. El choque, el golpe brutal contra el pavimento. De todas maneras al salir del pozo negro había sentido casi un alivio mientras los hombres lo alzaban del suelo. Con el dolor del brazo roto, la sangre de la ceja partida, la contusión en la rodilla; con todo eso, un alivio al volver al día y sentirse sostenido y auxiliado. Y era raro. Le preguntaría alguna vez al médico de la oficina. Ahora volvía a ganarlo el sueño, a tirarlo despacio hacia abajo. La almohada era tan blanda, y en su garganta afiebrada la frescura del agua mineral. Quizá pudiera descansar de veras, sin las malditas pesadillas. La luz violeta de la lámpara en lo alto se iba apagando poco a poco.

Como dormía de espaldas, no lo sorprendió la posición en que volvía a reconocerse, pero en cambio el olor a humedad, a piedra rezumante de filtraciones, le cerró la garganta y lo obligó a comprender. Inútil abrir los ojos y mirar en todas direcciones; lo envolvía una oscuridad absoluta. Quiso enderezarse y sintió las sogas en las muñecas y los tobillos. Estaba estaqueado en el piso, en un suelo de lajas helado y húmedo. El frío le ganaba la espalda desnuda, las piernas. Con el mentón buscó torpemente el contacto con su amuleto, y supo que se lo habían arrancado. Ahora estaba perdido, ninguna plegaria podía salvarlo del final. Lejanamente, como filtrándose entre las piedras del calabozo, oyó los atabales de la fiesta. Lo habían traído al teocalli, estaba en las mazmorras del templo a la espera de su turno.

Oyó gritar, un grito ronco que rebotaba en las paredes. Otro grito, acabando en un quejido. Era él que gritaba en las tinieblas, gritaba porque estaba vivo, todo su cuerpo se defendía con el grito de lo que iba a venir, del final inevitable. Pensó en sus compañeros que llenarían otras mazmorras, y en los que ascendían ya los peldaños del sacrificio. Gritó de nuevo sofocadamente, casi no podía abrir la boca, tenía las mandíbulas agarrotadas y a la vez como si fueran de goma y se abrieran lentamente, con un esfuerzo interminable. El chirriar de los cerrojos lo sacudió como un látigo. Convulso, retorciéndose, luchó por zafarse de las cuerdas que se le hundían en la carne. Su brazo derecho, el más fuerte, tiraba hasta que el dolor se hizo intolerable y hubo que ceder. Vio abrirse la doble puerta, y el olor de las antorchas le llegó antes que la luz. Apenas ceñidos con el taparrabos de la ceremonia, los acólitos de los sacerdotes se le acercaron mirándolo con desprecio. Las luces se reflejaban en los torsos sudados, en el pelo negro lleno de plumas. Cedieron las sogas, y en su lugar lo aferraron manos calientes, duras como el bronce; se sintió alzado, siempre boca arriba, tironeado por los cuatro acólitos que lo llevaban por el pasadizo. Los portadores de antorchas iban adelante, alumbrando vagamente el corredor de paredes mojadas y techo tan bajo que los acólitos debían agachar la cabeza. Ahora lo llevaban, lo llevaban, era el final. Boca arriba, a un metro del techo de roca viva que por momentos se iluminaba con un reflejo de antorcha. Cuando en vez del techo nacieran las estrellas y se alzara ante él la escalinata incendiada de gritos y danzas, sería el fin. El pasadizo no acababa nunca, pero ya iba a acabar, de repente olería el aire libre lleno de estrellas, pero todavía no, andaban llevándolo sin fin en la penumbra roja, tironeándolo brutalmente, y él no quería, pero cómo impedirlo si le habían arrancado el amuleto que era su verdadero corazón, el centro de la vida.
Salió de un brinco a la noche del hospital, al alto cielo raso dulce, a la sombra blanda que lo rodeaba. Pensó que debía haber gritado, pero sus vecinos dormían callados. En la mesa de noche, la botella de agua tenía algo de burbuja, de imagen traslúcida contra la sombra azulada de los ventanales. Jadeó buscando el alivio de los pulmones, el olvido de esas imágenes que seguían pegadas a sus párpados. Cada vez que cerraba los ojos las veía formarse instantáneamente, y se enderezaba aterrado pero gozando a la vez del saber que ahora estaba despierto, que la vigilia lo protegía, que pronto iba a amanecer, con el buen sueño profundo que se tiene a esa hora, sin imágenes, sin nada... Le costaba mantener los ojos abiertos, la modorra era más fuerte que él. Hizo un último esfuerzo, con la mano sana esbozó un gesto hacia la botella de agua; no llegó a tomarla, sus dedos se cerraron en un vacío otra vez negro, y el pasadizo seguía interminable, roca tras roca, con súbitas fulguraciones rojizas, y él boca arriba gimió apagadamente porque el techo iba a acabarse, subía, abriéndose como una boca de sombra, y los acólitos se enderezaban y de la altura una luna menguante le cayó en la cara donde los ojos no querían verla, desesperadamente se cerraban y abrían buscando pasar al otro lado, descubrir de nuevo el cielo raso protector de la sala. Y cada vez que se abrían era la noche y la luna mientras lo subían por la escalinata, ahora con la cabeza colgando hacia abajo, y en lo alto estaban las hogueras, las rojas columnas de rojo perfumado, y de golpe vio la piedra roja, brillante de sangre que chorreaba, y el vaivén de los pies del sacrificado, que arrastraban para tirarlo rodando por las escalinatas del norte. Con una última esperanza apretó los párpados, gimiendo por despertar. Durante un segundo creyó que lo lograría, porque estaba otra vez inmóvil en la cama, a salvo del balanceo cabeza abajo. Pero olía a muerte y cuando abrió los ojos vio la figura ensangrentada del sacrificador que venía hacia él con el cuchillo de piedra en la mano. Alcanzó a cerrar otra vez los párpados, aunque ahora sabía que no iba a despertarse, que estaba despierto, que el sueño maravilloso había sido el otro, absurdo como todos los sueños; un sueño en el que había andado por extrañas avenidas de una ciudad asombrosa, con luces verdes y rojas que ardían sin llama ni humo, con un enorme insecto de metal que zumbaba bajo sus piernas. En la mentira infinita de ese sueño también lo habían alzado del suelo, también alguien se le había acercado con un cuchillo en la mano, a él tendido boca arriba, a él boca arriba con los ojos cerrados entre las hogueras.

(Julio Cortázar)

Tarde

2009-10-06T18:48:00.000-07:00

Él la ve con tristeza, como si no quisiera dejarla. Ella llora y en silencio se pregunta por qué. El quizá no la recuerde. Ella lo recordará siempre. Él piensa, mientras se viste, que ya es tarde ara arrepentirse. Ella sólo piensa en que no debió cruzar el callejón.